白石手中的勺子，慢慢地搅着面前的稀粥。

荷影静静地坐在桌前，淡雅而又清新，仿佛一朵荷花。

“今天的粥，还喝得惯么？”

“当然。”白石轻轻地啜着白粥。

“那么，”荷影不免有些小心翼翼，“昨天的汤呢？”

“哦？”白石仿佛有些意外。

他思忖了很久。

终于他笑了笑，温暖而歉疚：“我最近，不想看到荤腥。”

“是么？”不知为何，荷影突然笑得异常开心，“那今晚，我给你煲素汤好不好？”

“好啊。”白石笑得，竟比荷影还要灿烂。

他站起了身：“我该去衙门了。”

荷影的声音说不出的温柔：“外面下着雨，别淋湿了。”

白石应了一声，抓过门边的蓑衣斗笠，穿戴整齐。

他顺手往腰间一摸。

那里，什么东西也没有。

有什么不妥么？

没有。

完全没有。

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风，摇摆不定。

雨，缠绵不清。

和他第一天走向县衙时，一模一样。

红面的车夫宿醉街头。

结实的裁缝哀叹不已。

只不过，那扇朱红色的大门前，少了一个人。

叶子。

白石抬起了头。

门前，少了一个叶子。

天上，有着无数叶子。

有的，是随秋风飘落的叶子。

有的，是被狂风碾碎的叶子。

还有的，是在枯树上挣扎着，迟迟不肯离去，渐渐萎黄、挛缩，最后消逝不见的叶子。

叶子，卷过了白石的脸，拥着白石的发。

白石闭上了眼。

他，仿佛觉得，自己就是叶子。

既是那面色苍白的叶子。

又是那在风中飘落的叶子。

可是白石明白。

如果他再不出手的话。

他也许就会成为，被狂风碾碎的叶子。

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