“没有航班？”萨拉·哈丁问道，“你什么意思？怎么没有航班？”

现在是上午十一时。在过去十五个小时里，哈丁一直在坐飞机，其中大部分时间是在一架她碰巧赶上的从内罗毕飞往达拉斯的美军运输机上。她已经精疲力竭，感到皮肤脏兮兮的，需要冲个澡，换身衣服。然而事与愿违，她现在却在哥斯达黎加西海岸一个肮脏破旧的小镇上，与这里一个非常固执的官员争吵。外面的雨已经停了，可是天依然是灰蒙蒙的，空荡荡的机场上空云层低垂。

“我很抱歉，”罗德里格兹说，“安排不出航班来。”

“那么先前送那些男人的直升机呢？”

“是有一架直升机，没错儿。”

“在哪儿？”

“不在这儿。”

“我看得出来。可是它在哪儿？”

罗德里格兹摊开双手：“飞到圣克里斯托巴尔去了。”

“什么时候返回？”

“不知道，我想是明天，要么就是后天吧。”

“罗德里格兹先生，”她斩钉截铁地说，“今天我必须上那个岛。”

“我明白你的愿望，”罗德里格兹说，“可是我爱莫能助啊。”

“你有什么建议吗？”

罗德里格兹耸耸肩：“我提不出任何建议。”

“有没有船能送我？”

“我没听说过有什么船。”

“这儿是个港口，”哈丁说着指了指窗外，“我看见那里有各种各样的船。”

“我知道。但我不相信会有船去那些小岛，天气可是不太好啊。”

“可是如果我要是下去……”

“行啊，当然啦，”罗德里格兹叹了口气，“你当然可以去问问。”

于是，在这样一个下雨天的上午，刚过十一点，她就背着背包，走上了摇摇晃晃的木码头。码头上拴着四条船，船上散发出浓烈的鱼腥味，可是所有的船上似乎都空无一人。全部活动正集中在码头的另一头。停靠在那里的一条船要大得多。船边的码头上，有人正在捆扎一辆红色牧人牌吉普车，准备装船，同时还有几只装有给养物资的大钢桶和板条箱。

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