戴维在膝盖上将一摞病历翻来翻去，他躺在调整过的像躺椅一样的检查台上，两只脚撑着一个妇科马镫。他继续整理着病历，对第一检查室的宁静颇为满意。

黛安娜撞了进来，吓了他一跳。

“噢，对不起。没想到你在……你还在这儿干什么？”

戴维看了看表：21点25分。他并没有意识到下班后已在那里呆了一个半钟头了。他习惯工作到很晚，宁愿呆在急诊室那种紧张的环境中，而不愿忍受在家中大房子里的孤独，但是他很惊讶这种习惯养成得这么快。上班早到几小时，下班迟了又迟，愿意临时应急加班——这一切都是为了躲避自从伊丽莎白离世后的孤独生活。他那价值百万美元的房子很快成为一个人上下班前后的逗留之地。

他望了望眼前的病历。没有什么重要的，没有什么紧急的。突然间他感到精疲力尽，思绪很乱。

他捏了捏鼻梁。他松开手时，为黛安娜眼中流露的关切感动了。

“我也不清楚干什么。”他说。他的胃部发出咕咕鸣响，他和黛安娜听到后都瞟了瞟他的胃部。

“得了，”黛安娜说，“让我给你买晚饭去。”

戴维看着他盘中的食物——银河牌巧克力，吃了一半的鸡肉三明治，一小听苹果汁。黛安娜咬了一口苹果，耸了耸肩。

黛安娜微微扬了扬头，打趣说：“我敢肯定你在结婚之前是个了不得的追求女色的人。”他摇摇头。

“不是？为什么不是？”

他耸耸肩。

“我猜想我太喜欢女人了。”他把苹果汁里像面包屑一样的东西弄出来，抹到托盘上。然后说，“我很年轻时就结了婚。”

“你的太太像什么模样？”

一张各种想像的网缠绕着他。一个白色的雪团在她冬季穿的羊毛衫上留下污迹。早晨起来后脸上的第一个表情，睡眼惺忪，温柔妩媚。他的双手提起她的婚纱。他想像出他们结婚十五周年纪念日的那天晚上。他两次抚摸她那黑色连衣裙下的臀部。他们去参加在威尼斯大街的美术馆开馆仪式，伊丽莎白，作为《洛杉矶时报》的艺术评论员，为商人们和同样纷争不已的艺术家们巴结奉迎。几个钟头之后，戴维把她拉到圣莫尼卡聊天室的百叶窗下。在圣莫尼卡那里，他们坐在宾馆的阳台上，握着手，在黑暗中谛听着海浪拍击的声音。

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