急诊室一派匆忙嘈杂的景象。戴维忙得一个一个房间穿梭似的跑着，不停地推动和激励大家，被住院医生和护士们拉来扯去。戴维根本没有时间去检查，因为要挡住像潮水般拥人的媒体，他知道这是在做双倍的工作，而过去几个星期以来医院周围的舆论压力，又使他感到这场灾难在不断扩大。

戴维早就打算去看望黛安娜了，但是被一名急不可待的药物实习医生拉去看一起食物中毒的病人。已经过了午餐的时间，可他和唐都没有时间坐下来歇一会。

他又快速扫了一眼一号大厅，透过十字旋转门上的玻璃，看见唐正在和一位四十多岁的男子谈话，那个男子的脸低垂着，用手托着脑袋，似乎很痛苦的样子。这个男子是死于摩托车车祸的那个小伙子的父亲。

戴维看见他在大厅里的椅子上坐着晕了过去，人们从四面八方匆匆赶来，在他的身边忙成一片。他的脸很红，呼吸又重，仿佛刚受了一场惊吓。戴维蹲下来，仔细地打量这个男人的脸。

“亨德森先生，罗伯特·亨德森？”

男人的眼睛动了几下，但还是睁不开。

“你为什么不单独跟我呆一会儿，”戴维说，“我们可以找一个单独的房间。”

轻抚着亨德森先生的背，戴维领着他回到了十四号房间，亨德森黄色夹克的袖子盖过他粗糙的布满老茧的手。在他牛仔裤后兜上深深地印着白色磨痕，那是装香烟盒磨擦留下来的。

亨德森先生坐在床上，腿下压着的纸也皱了。他在眼前晃动着双手，仿佛在确认它们是否都是确存在的。他的脸微微有些黑，因为常年在外劳累使得他看起来比实际年纪大些。他脸抽搐着，好像要哭出来的样子，但又僵住了。戴维感觉他平常不是轻易动感情的人。

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