过了一会儿，我们离开了斯特里克兰的住处。迪尔柯回家去吃晚饭，我说好去找一个大夫，带他去看看斯特里克兰的病。但当我们走到大街上，从憋闷的阁楼出来，刚呼吸了一口新鲜空气，这个荷兰人就恳求我马上跟他回他的画室。显然他脑子里有了什么想法，但还没告诉我。他坚持说很有必要让我陪着他，因为医生此刻能做的事比我们已经做的多不了哪里去。我只好同意。当我们进门的时候，布兰奇·斯特罗伊夫正在摆桌子，已备好了晚餐。迪尔柯走上前去，抓着她的双手。

“亲爱的，我想求你为我做点事情。”他说道。

她看着他，严肃中透着快乐，这正是她的迷人之处。他红色的脸膛因为汗水而闪亮，一副可笑的激动的样子，在他圆圆的、好像受到惊吓的眼睛里透着一种急切的光芒。

“斯特里克兰病得很厉害，他可能快死了，自己待在一间脏兮兮的阁楼里，身边没一个人照料他，我想求你让我把他带到这儿来。”

她很快抽回了双手——我从来没见过她动作如此的迅速——脸也红了。

“噢，不行。”

“哦，我亲爱的，不要拒绝吧，我真的无法忍受把他一个人丢在那儿，想到那种情景，我睡觉都闭不上眼睛。”

“我不反对你去照顾他。”

她的声音冷冷的，拒人于千里之外的感觉。

“可是他快死了。”

“让他死去吧。”

斯特罗伊夫倒吸了一口气，抹了一把脸。他转向我寻求支持，可我不知说什么好。

“他是一个伟大的艺术家。”

“关我什么事？我恨他。”

“哦，亲爱的，我的宝贝，你不会是这个意思吧，我恳求你让我把他带到这儿来吧。我们能让他舒服些，也许我们还能救他的命。他不会给你添什么麻烦的，我来做一切事情，我们在画室里给他安张床，我们不能让他像条狗一样死去呀，那也太没人性了。”

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