两三周过去了，有天上午，我的写作已经暂时告一段落，我想应该给自己放个假了，于是我去了罗浮宫。我在罗浮宫里闲逛，浏览我已经很熟悉的那些画作，任由我的想象和画作中所蕴含的感情随意嬉戏，我漫步在长长的画廊中，突然看到了斯特罗伊夫的身影。我禁不住微笑了，他的外表，矮矮胖胖，带着随时都会受到惊吓的神色，不能不让人暗自发笑。当我离他更近一些的时候，我发现他似乎十分沮丧，看上去愁眉苦脸的，但还是给人很滑稽的感觉，就像一个人穿着衣服掉进了水里，被人从死亡的边缘救了回来，惊魂未定，让人觉得他看上去就像个傻瓜。他转过身子，两眼盯着我，但我感觉他根本没在看我。在他眼镜后面，一双湛蓝的圆眼睛里露出受尽折磨的神色。

“斯特罗伊夫。”我叫道。

他吓了一跳，随后又笑了一下，可笑容是那么凄惨。

“你干吗失神落魄地在这儿闲逛？”我高兴地问道。

“我好长时间没来罗浮宫了，我想应该来看看他们是否在展览一些新的东西。”

“但是你告诉过我，你在这周必须要画完一幅画的呀。”

“斯特里克兰正在我的画室里画画呢。”

“嗯？”

“是我自己建议他那样做的。他的身体还不够强壮到能回自己的画室里作画。我原来想我们两个人可以一起在那儿作画，在拉丁区很多画家都是共用一间画室的，我觉得这会很有意思。我总是想，如果一个人画累了，有人能一起说说话，一定会是件很快乐的事。”

他说这些话时，说得很慢，每说一个句子就面露尴尬之色地停顿半晌，他用善良的、蠢乎乎的眼睛注视着我，眼里充满了泪水。

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