和往常一样，普勒不会突然地从床上起身。他缓缓地与安妮汽车旅馆这张窄窄的床脱离接触。他富有自制力，一举一动都分寸适度、沉着镇定。他现在不是在阿富汗坎大哈城外的郊区同裹着头巾的杀手交火，而是在美国本土的矿山，与可能是在这里土生土长的杀手角力。

他不必查看手表，体内的生物钟告诉了他想知道的：零四三零。他洗了淋浴，在喷淋的热水下多待了三十秒钟，试图冲去许多年前那场战斗的记忆散发的血腥气味。不管用，从来不管用，这不过是他的一厢情愿。他穿上了牛仔裤和印着CID字样的短袖衫。这套衣服这么快就已成了他在这里的制服。他没穿运动鞋，而是换上了一双旧的浅褐色军用靴。外面的天气依然非常热，似乎温度在夜里也一点儿没降下来。但是不论这里多热，同阿富汗或伊拉克的夏天还是无法同日而语。那是令人刻骨铭心的热浪。尤其还有柴油燃起的熊熊大火，有被烈焰吞去生命的人们留下的撕心裂肺的喊声。就在你的眼前，他们烧得焦黑、赤裸，浑身没有一块完整的皮肉。

他的手机响了。可能是总部，也可能是科尔，也许又有什么事情发生了。他看了一眼来电显示，表情由一种警觉转换为另外一种警觉，警觉的程度倒是减弱了。

“我是约翰·普勒。”

“你一直不回我的电话，小丘八。”

“我正在外出执行任务。”普勒顿了顿，不过仅仅是一秒钟。

“您现在怎么样，将军？”

老约翰·普勒的声音听着像是一只胸腔极大的凶狗的吠叫。军队中流传着这样一个说法，老普勒单是凭自己的嗓门就能杀死不少人，因为他们的心脏会由于经不起如此的惊吓而突然停止跳动。

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