凌晨两点左右，东风牧场万籁俱寂，只有马匹还在草场游荡，森林中出没着野物。这时，从林间小道上传来一阵轻轻的脚步声。

一座房子里还亮着灯，窗子上清晰地显出一个男人的侧影。尼莫·斯特雷特拿着一罐冰凉的啤酒抵在负伤的肩头，结着冰霜的金属罐贴上受伤的皮肤，他的脸都扭歪了。他穿着T恤衫和拳击短裤，粗壮结实、肌肉发达的双腿把大腿处的短裤都撑破了。他朝床上一躺，拿起床上的半自动手枪，熟练地把子弹压进弹匣，可因为只有一只手，很难拉起枪栓顶上子弹。他沮丧地把枪放在床头小桌上，躺在床上啜饮啤酒。

尼莫·斯特雷特天生是个容易担心的人，现在这个时候让他担心的事不少。他还在想黑黢黢的丛林上空不知打哪儿忽地冒出来的那架直升飞机。斯特雷特观察着那架飞机，它没在树林里着陆，好像也不是警察。斯特雷特想过再回去检查科夫死了没有。

当然，他肯定死了，他们朝他开了五枪，没人顶得住。他计划的一切都已完成，昨晚的交易带来一大笔钱，无论他退休后想去哪儿，钱都足够了。

就算斯特雷特听见了后门打开的声音，他也没做出什么表示。这一天真长，他的止疼酒渐渐失效了。他又喝了一大口，擦擦嘴唇。

卧室门慢慢推开，斯特雷特好像同样没注意到。那个人悄悄走进房间，斯特雷特打开床头的收音机，放出音乐。人影挪近床边，斯特雷特终于停下手边的事，朝四周缓缓望了一圈。

“我没想到你今晚会来，”他说，“觉得只剩一只胳膊，对谁都没什么用处了。”他又喝口啤酒，把它放下。

格温站在那儿，低头看着他。她还穿着晚会上穿的那件红裙，不过脱掉高跟鞋，换上了平跟的。灯光中她的金足链微微闪烁。

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