玛戈把书本和文件往沙发上一扔，望向电视机上方的挂钟：十点一刻。她摇摇头。今天可真是不可思议加糟糕透顶。多留了好几个钟头，论文却只多了三段。还得帮莫里亚蒂整理展柜文稿呢。她叹了口气，很后悔自己居然会答应参与那个项目。

街道对面是一家酒铺，反射霓虹灯的光线挤进客厅唯一的窗户，给房间镀上一层电子蓝。她打开黯淡的顶灯，靠在门上，慢慢扫视纷乱的场景。她平时总是整齐得有点过分。但仅仅一周疏于打理，课本、悼念信、法律文档、鞋子和汗衫就乱七八糟地摆在各种家具上。楼下中餐馆的空纸盒放在水槽里，早已被她遗忘。“皇家”牌旧打字机和铺开的学术论文摊在硬木地板上。

她住在还没有被中产阶级渗透的阿姆斯特丹大道，这个劣等街区是父亲坚持她应该返回波士顿的理由之一。“这可不是你这种姑娘住的地方，小蚊子，”他用玛戈儿时的昵称称呼她，“博物馆也不适合你工作。日复一日守着些做成标本的死动物、放在玻璃罐里的怪东西。那算什么生活啊？回来为我工作吧。给你在贝弗利买幢屋子，马波海德也行。你在马波海德会更愉快的，小蚊子，我知道你会的。”

玛戈注意到自动答录机的灯在闪烁，走过去按下留言按钮。

“是我，扬，”第一条留言说，“我今天回到城里了，刚刚听说消息。听说你父亲的死讯，我真的非常抱歉。回头再给你打电话，行吗？我想和你聊聊。再见。”

她等待着。又响起另一个声音：“玛戈，是我，妈妈。”然后是咔哒一声。

她闭紧双眼，停了几秒钟，深深吸气。她不会打电话给扬，至少现在不会。也不会给母亲回电；至少明天以前不会。她知道母亲想说什么：你必须回家继承父业。他希望你这么做。这是你对我们应尽的义务。

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