宵禁时间快到了，参观者从博物馆的几个出口陆续离开。一进南门就能看见的博物馆商店生意不错。

从南门通往博物馆内部的大理石走廊上，交谈声和嗒嗒脚步声清晰可辨。大展的开幕酒会将在靠近西门的天空厅举办，这里安静得多，声音在巨大的拱顶下回荡，犹如一个即将被遗忘的梦。继续向博物馆深处走，实验室、古色古香的演讲厅、储藏室和书架林立的办公室越来越多，互相交叠，参观者闹出的响动无法穿透层层屏障。长长的走廊黑暗而安静。

到了巴特菲尔德角楼，喧闹人声就仿佛来自另一个星球。工作人员最大限度地利用宵禁，都已早早归家，乔治·莫里亚蒂的办公室和角楼的其他六层建筑一样，也是死寂沉沉。

莫里亚蒂站在办公桌前，攥紧的拳头紧紧压住嘴巴。“该死！”他嘟嚷道。

他心情烦闷，忽然飞起一脚，却撞在背后的文件柜上，一叠文件应声落地。“该死！”他号叫道，这次是因为疼痛，他坐进椅子，揉搓脚跟。

疼痛渐渐减轻，沮丧也随之消散。他喟然长叹，环顾四周，喃喃自语：“天哪，乔治，你怎么总能把事情办砸？”

莫里亚蒂不得不向自己承认，他的社交才能近乎于零。不管为了吸引玛戈的注意做什么，不管为了博取她的好感做什么，到头来总会搬起石头砸自己的脚。随便提起玛戈的父亲真的太不得体了。

他突然转向电脑终端，输人一条命令。他要发邮件给玛戈，希望能弥补部分损失。他思忖片刻，然后开始打字。

嗨，玛戈！很想知道你是否

莫里亚蒂蓦地敲下一个按键，清除了这条消息。这么做多半只会弄巧成拙。

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