莫西亚坐在一个有草坪覆盖的小山上,他的肩膀拱起,头顶着一层浓浓的烟雾。浓雾就像一只冰冷潮湿的手把他紧紧裹住,让人难受至极。他不知道现在是一天中的什么时候,也不知道在这儿坐了多久,从他的那个兵团接到要守卫这里的命令起,到现在也许已有半天了。也许是已有半个月了。被笼罩在这个“烟雾世界”中,他几乎失去了所有的时间感,可能连其他感觉也快没了。
透过这层厚厚的、浓浓的,什么也穿不进来的雾,他无法看见任何东西,甚至连他所属兵团的其他战友身影也看不见。但一想到那些敌人也看不见自己时,心中还有几分安慰。然而,他还是觉得无法忍受这种正变得越来越强烈的不安感——一个从内心深处发出的声音在低低地诉说:其他的人类都在很久很久之前离去了,只留下他唯一一个人在这世界上。
莫西亚知道这种感觉不是真的,其一是因为他能听到声响。尽管浓雾里传播过来的声音走了样,听起来比毫无响声更令人觉得阴森恐怖。那些空洞冰冷的声音是人还是鬼?是脚步声吗?是否有敌人正从身后悄悄地向他摸来?
“是谁?”莫西亚向浓雾发问,声音在颤抖。然而,没有回应。他的声音被浓雾吸纳后,就飘散开来。
搭在他肩膀上的是一只手吗……?
莫西亚拔出他的短剑,猛然站起,旋转了几圈,并以娴熟的身手把剑刺向了一棵树。
“傻瓜!”他小声咕哝着。他一边把剑插入鞘中,一边用手推开挡住他去路、碰到他脖子的爪形树枝。随后,他匆匆忙忙地环视四周,希望没有人看见他。然后他呼出了一口气,才放下心来。他又回到小山岗上,护理手上的伤口——原来,刚才那树枝有向攻击者报仇的本领,有根细枝刺进莫西亚的肉里面。
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