好的作家是一个小偷。

我在两个月前打开邮箱，收到辛夷坞的《我们》上半部分稿子，看到第一页的题语“我能送你的，是我们知晓以前28年的惦念！”就忽然不敢看了。我太知道那种感觉了。青春里的爱，总是那个样子，无论看上去多么顺利或者曲折，但无一例外的是，向另外一个人坦露一颗心的过程，还是会像剥洋葱，一片一片的、小心翼翼的，有所保留，有所忐忑，有所堕落，又有所期待，那种感觉，很像八月的天气。一切都是失控的。

我知道我不会是幸存者，我也知道自己的经历和记忆会被偷得一干二净，但我还是上了船。《我们》是一艘游轮，它把我们每一个人载到记忆深处，然后发动机就突然熄灭了，每个人开始在迷雾中辨认自己曾经的模样，从激动到恐惧。

你会想起很多事情。

虽然你总觉得成年后的自己是勇敢的，虽然你口口声声还是会感谢过去的自己。但如果真有一天，你心里的黑匣子被横出来的一只手毫无预兆地打开，曾经青春年少的你最值得书写的部分，又或者是你最不敢触碰的部分被一一晾晒出来。你还是会心慌甚至恐惧——每个人都爱过。但是青春里爱的样子，再也回不去。

说到底，我们恐惧是因为羞愧。

一切都已经面目全非，成年后的我们或成功或平凡，或幸或不幸，都已经是生活洪流中的一粒沙子，被时光裹挟着匆匆又匆匆了。

你本来已经习惯了这一切，甚至在人生既定的模板里还有了一些可以沾沾自喜的资本，但这本书就是那么不识眼色、不是时候地提醒了你一件事——爱依然是这世上最重要的事情。然后你就会怔一下，我打赌，多半人接下来会有的滋味不好受。

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