狱警的清脆脚步声消失在楼道尽头。

让-巴蒂斯特躺回床上，将一叠干净的白色信纸搁在大腿上。他敲着笔构思，又一个句子像面鲜红的旗从他独特的脑袋中升起，和着笔杆的节奏摇摆。他的灵魂充满诗意，可以毫不费力地将文字琢磨成诗韵融为一体的意象和深邃意境。

诗韵融为一体。他用圆珠笔重重写下，再三品味自己优美的笔法。

诗韵浑然一体。

这样好多了，他想，又敲起笔来，和他内心的节奏合拍。

嗒！嗒！嗒！

他可以放慢或加快节奏，随他回忆每一桩犯下的案件时血液的流动速度而改变。

“浑然一体。”他又开始推敲，“不好。”

诗韵交融一体。

“不好。”

他嗒嗒地敲着笔。

“亲爱的罗科，”让-巴蒂斯特终于写下，“想必你不曾向闲杂人等提到波兰的事。谅你没那个胆。”

嗒！嗒！嗒！

“那么是谁呢？也许是让-保罗。”让-巴蒂斯特写信给他死去的律师。

嗒嗒嗒！嗒嗒嗒！

“喂，毛球！我又打开收音机了，”禽兽叫喊着，“哎呀，可惜你听不到。你猜怎么着？又在播你的律师新闻了。又有新发现。他留了纸条……看来他是因为担任你的律师才自杀的，懂吧？”

“闭嘴，禽兽。”

“别管闲事，禽兽。”

“一点都不好笑，老大。”

“我想抽烟！妈的快给我根香烟！”

“对身体不好，老大。”

“抽烟会死翘翘，笨蛋。包装上写得清清楚楚。”

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