马丁·贝克的公寓在巴卡莫森。他在自家门口停下，脱下雨衣，在楼梯间甩掉雨水，才把雨衣挂起来，关上门。

门廊很暗，但他没开灯。他看见女儿的房门底下透出一道光线，听见收音机还是唱机在里面响着。他敲门进去。

他的女儿叫英格丽，今年十六岁。最近她成熟了些，马丁·贝克和她处得比以前好多了。英格丽是个平静务实而且聪明的孩子，马丁喜欢跟她聊天。她在念综合中学的最高年级，学业难不倒她，但她可不是以前他们说的那种书呆子。

英格丽靠在床上看书。床边的唱机在放唱片。不是流行音乐，而是古典音乐，他猜是贝多芬。

“嗨，”他说，“还不想睡？”

他停了下来。自己说的话如此空洞让他简直无法动弹。有一瞬间，他想到过去十年来在这间屋子里说过的所有零碎琐事。

英格丽放下书，关掉唱机。

“嗨，爸。你说什么？”

他摇摇头。

“老天，你的腿好湿，”女孩儿说，“外面雨下得那么大吗？”

“倾盆大雨。你妈和洛夫睡了吗？”

“我想是吧。吃完晚饭妈就把洛夫裹得紧紧的，叫他上床睡觉。妈说他感冒了。”

马丁·贝克坐在床上。

“他没感冒吗？”

“我觉得他看起来没事。但他乖乖上床了，或许以为这样明天就不用上学了。”

“你好像很用功。在念什么？”

“法文，明天要小考。要问我吗？”

“恐怕没什么用。法文不是我的拿手科目。早点睡吧。”

他站起来，女孩儿听话地往下缩进被子里。他替她盖好被子，走出去关门前听见她低语：

“祝我明天好运。”

“晚安。”

他在黑暗中走到厨房，在窗边站了一会儿。雨现在似乎比较小了，但这也可能是因为厨房窗户不在风口的缘故。马丁·贝克想知道美国大使馆前的示威情况如何，明天报纸是会以粗暴挑衅还是笨拙无能来描述警方的行为。总之都会是批评的口吻。

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