秋风鼓着劲吹满天下，转眼间，青山绿水失了鲜艳色泽，葱绿变为枯黄，清澈转为浑浊，一切都在凋敝，仿佛末路。

听得秋风撞在窗格上的凄厉呼啸，诸葛亮显得心神不宁，不是把墨汁溅在文书上，便是弄翻案头的灯盏，“乒乓”之声不绝于耳，与他素日的小心谨慎大相径庭。

“先生，你可是怎么了，身体不舒服么？”修远担心地问。

诸葛亮摇摇头，他也不知自己是怎么了，那颗心偏偏静不下来，一会儿飞去外边与秋风纠缠，一会儿落在脚边盯着那一弯不知哪里渗入的白光出神。想要认真地做事，握住公文看了半个时辰，却还没看完一卷文册，眼睛花得像被麻布罩住了，每个字都得辨认许久。

“唉，老了不成。”他拍拍自己的肩。

修远叹了口气：“我瞧您是太累了，不如歇一歇。”他走到诸葛亮身边，把两只手轻轻搭在诸葛亮的肩膀上，“先生，我给你揉揉肩。”

诸葛亮笑了一下：“小子很会献殷勤。”

“这可不是献殷勤，是心疼。”修远的双手在诸葛亮的肩膀上轻重适宜揉挪推移，却摸来满手的骨头，一泡泪水涌了出来，狠狠地忍了忍，憋了回去。

“先生，你可瘦多了。”

诸葛亮从案头拿起一卷文书：“是么，我倒不觉得。”

修远重重地擤了一下鼻子：“你整日忙得昼夜不分，常常不吃不喝不眠不休，焉得不瘦？你就不能歇一歇么，所有事都压在你一个人身上……”他像是被刺卡了喉咙，猛地咳嗽了一声。

诸葛亮似乎觉察到什么，一回头，却看见修远的满面泪光，他微微一诧：“哭什么呢？”

修远用手背遮住脸，倔强地说：“没哭。”

诸葛亮莞尔：“都已是而立之年，还哭鼻子，真不害臊！”他寻了一方手绢递给修远，玩笑道，“不要哭，先生还死不了……”

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