1

坐飞机到佛罗里达时，我穿着厚厚的兜帽夹克，那天早上我徒步跛行从浓粉屋走向杀手宫时，又把它穿上了。很冷，从海湾吹来猎猎疾风，海水在空荡荡的天空下犹如生冷断钢。要是我知道那将是我在杜马岛上挨过的最冷的一日，说不定还会挺带劲……也或许不会。我已经丧失了愉快地忍受寒冷的本领。

总之，我几乎不知自己身在何处。我把帆布袋搭在肩上，因为带着它走在沙滩上已成了我的第二天性，但我从未把哪枚贝壳或别的零碎装进去。我只是拖着沉重的步子、拖着伤损的坏腿往前走，却几乎毫无感觉，我听着大风呼啸灌耳，却没有真的去听，望着鹬鸟在浪间忽隐忽现，其实根本没有看见它们。

我在想：我杀了他，就像杀了莫妮卡·格尔斯坦的狗一样毫无疑问。我知道那听来太荒诞，但——

但那听起来不像胡扯。那根本不是胡扯。

我停止了他的呼吸。

2

杀手宫的南侧有—个玻璃房。一面窗墙对着过盛的热带树木，另一面对着钴蓝色的海湾。伊丽莎白坐在轮椅里，早餐盘搭在扶手上。认识她以来，我第一次看到她被捆在座椅上。托盘上有几摊炒鸡蛋和几块吐司，看起来就像咿呀学语的小娃娃吃的饭。怀尔曼甚至要用吸管杯喂她喝果汁。屋角里的台式小电视调在第六频道。仍然是布朗，无休无止。他死了，第六频道还要搞死他的尸体。他显然不该有什么好下场，但这种播报依然让人憎恶。

“我认为她吃得差不多了。”怀尔曼说，“我去给你炒两个鸡蛋、烘一下吐司，你陪她坐—会儿吧。”

“欣然从命，但你不用费事做我那份儿，我画到很晚，画完了又吃了一点。”一点。当然。出门前我还看到厨房水池里有只大空碗。

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