“咱们再从头理一遍。”温特沃思说，“那医生的名字叫纳德勒？”

“西摩·纳德勒。”

“他是心理医生，对不对？”

“经过协会认证的。”

“弗洛伊德的徒子徒孙。”

“这我倒不知道。”

“跟布里尔说不定还有点师承关系。”他说，“A.A.布里尔。上过他的课，谁知道？”

“年代可能不对。”我说，“布里尔一九四八年就死了。”

“纳德勒那时出生了没有？”

“没有。”我说，“他才四十出头。”

“谋杀用的枪是他的。”

“对。”

“登记过的，有使用执照。”

“只能放在办公室或住宅里，不能随身携带。”

“他是什么时候买的？去年是吧？有没有说明原因？”

“根据他的说法，”我说，“他很担心他的一个病人。”

“这也算是理由吗？”温特沃思说，“我有个病人，我很担心他，所以，我买了一把枪来伺候他？他为什么不开点药给他吃？我还真不知道他什么时候必须要用枪打他的病人。”

“他说，他那个病人最后自杀了。”

“用枪？”

“开窗户跳楼，还是摔在屋顶上之类的。”

“这故事查过吗？”

“病人？怎么查？他没有告诉我名字，我也找不到什么理由问他。”

“你不怀疑他？”

“完全不怀疑。有什么好怀疑的？他杀了人，还把登记在自己名下的枪留在现场？墙上钉了这家伙的文凭，他的智商至少该跟体温差不多吧？”

他正想说什么的时候，突然闭上嘴。一部卖冰淇淋的车刚好停在街角，二话不说，放起软心先生的音乐，旁若无人，震耳欲聋。温特沃思说了声“对不起”，便站起来，朝着车子大步走去。

“让人一听到音乐，”TJ说，“就非吃一口不可。他是怎么了？这么孩子气。”他的眼神横过街角，抬到大约十层楼的高度。“如果你对我的说法有意见的话，纳德勒医生大概很乐意引经据典，帮你解释一下。”

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