哭声。

向远听到了哭声，不是一个人，而是数不尽的人发出的悲鸣，压抑的，不敢诉之于口的，低细的哀泣，从最遥远的地方而来，渐渐清晰，这声音钻入她的耳膜，穿过心肺，然后再呼啸而去，一阵阵，仿佛永无停息。

有那么一瞬间，向远几乎想要立刻关闭办公室电脑里播放的这段音频，她开始怀疑这个随着敲碎叶家窗户玻璃的石头而来的U盘里，存储的这一段没有任何解说的音频不过是一个恶作剧，将近三分钟的时间里，除了此起彼伏，不断重复的诡异呜咽声，什么都没有。这低啸呜咽声意味着什么，莫非是风？

向远苦笑了一声，但是往椅背靠去的脊背忽然僵住了。对，这是风，海上的风声！她明明听过的，就在四年前，她和叶骞泽最后一次通话里，那背景不就是这样的风声？只不过，耳边这段音频里的风声虽然可怖，但尚不如那天电话里一般摧枯拉朽。

她有些明白了，一定是滕云在用录音笔捕捉风的声音。那一幕仿佛可以在脑海里勾勒出来，如同一幅素描，浅色细格子衬衣的男人，戴着有框的玳瑁眼镜，五官端正，目光平静，他倚在甲板的栏杆上，面对海的方向，身后的人或许已经因为突如其来的风暴乱成了一团，而他还在那里，像以往听郊外松涛的声音，看一朵花的样子那般录着风的声音。

向远记起了滕云，心里也是说不出的滋味，对于这个男人，她有迁怒，有责怪，然而这四年来，难道就从来没有想念？滕云总说，他把向远当作生平最看重的朋友、知己。向远从来没有正面回应过，可失去了滕云，她有如失去了一条臂膀。

向远好像能听到滕云说，“你听啊，向远，每一种声音都是不一样的。”她闭上眼睛，和滕云一起聆听，那良久的风声不再枯燥乏味，跟风一起送来的，还有久违的故人气息。

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