大约六个星期之后，在布卢姆斯伯里，有个年轻人小心翼翼地敲一间房间的门，房间里的人叫他进去。

这是一间小房间。在写字台后面，有个肥胖的中年男子萎靡不振地坐在椅子上。他身穿一套揉皱了的衣服，前襟上落满雪茄烟灰。窗户紧闭，房间里的空气几乎令人难以忍受。“呃？”这个肥胖的男人烦躁地说，说话时半闭着眼睛，“这回又有什么事啊？”

据说派克韦上校睡觉的时候只是微微闭上眼睛，或者说他睡醒的时候只是微微睁开眼睛。也有人说他的名字并不是派克韦，他也不是个上校。当然，有些人是什么话都说得出的！

“先生，外交部的埃德蒙森来了。”

“哦。”派克韦上校说。

他眨了眨眼，似乎又要睡着了，他低声说：

“在发生革命的时候，他是我们驻拉马特大使馆的三等秘书。对吗？”

“对的，先生。”

“那么，我想我最好见他。”派克韦上校并不太感兴趣地说。他把身子稍微坐直，把大肚子上的烟灰稍微掸掉一些。

埃德蒙森先生是个高身材、黄头发的年轻人，衣着合乎规矩，举止也和衣着相称，他带着一副什么都看不入眼的神气。

“是派克韦上校吗？我是约翰·埃德蒙森。他们说你——嗯——可能想见我。”

“是吗？好吧，他们应该知道。”派克韦上校说。“坐下吧。”他又加上一句。

他的眼睛又开始闭上了，但是在没闭上之前，他说：

“发生革命的时候你在拉马特。”

“是的，我在。这是件肮脏的事。”

“我猜想是如此。你是的勃，罗林森的朋友，是吗？”

“是的，我和他一直很熟识。”

“你应该说，过去和他很熟识。”派克韦上校说，“他死了。”

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