“说说你那中国女孩？她现在怎样？”马格丽特把手上的酒杯放下，抬起精、心画过又浓黑又长的睫毛，在小圆桌的对面望著你。

“不知道，想必总还在中国吧，”你含含糊糊，想绕开这话题。

“为什麽不让她出来？你不想她一．”她盯住你问。

“那已经是十年前的事了，还说这干甚麽，要不提起也就忘了。”你尽量说得很平淡，此刻要的是同地调情。

“那你怎麽还记得我？那一夜，第一次在你家见面？”

“这很难说，有时一丁点细节会记得很清楚，有时！那怕当时很熟的人连名字都忘了，有时整年整年的，怎麽过的竟全然想不起来——”

“她的名字你也忘了？”

“马格丽特！”你捏住她手说，

“回忆总令人沉重，还是谈点别的吧。”

“那也未必—也有美好的回忆，尤其是爱过的人。”

“当然，可过去了的宁可忘掉。”你一时还真叫不起那女孩的名字，唤起的只是某种痛楚，那声音和容貌也模模糊糊了。

“你也会忘了我？”

“这麽活生生，这麽生动！怎麽能忘？”你盯住她睫毛下阴影挡住的眼睛，避开这话题。

“那她—那女孩难道就不？”她并不避你的目光，也直勾勾注视你说，

“她那麽年轻，小巧可爱，还那麽性感，在我对面，手箍住裙子包著两腿，可裙褫下垂，正好看见她里面甚么也没穿，要知道那时候是在中国，这印象很深。”

“很可能，听见敲门那时没准儿还正在做爱呢。”你咧嘴做个微笑，乾脆别装正经。

“你也同样会忘了我，还不用多少年。”她把手抽了回去。

“可这不同，很不一样！”你只好辩解二时没词，说得也不聪明。

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