“我听说这人表现还可以，行政处还要评他当先进工作者哪。”

“那他干吗还寻死？肯定有问题。偷东西这玩意儿，有瘾，染上了就难改。”

“要死不在家死，跑厂里脏一块地方，以后那屋子谁还敢住啊。”

“我就敢，我正没宿舍哪，没人住我搬进去。”

“呸！你搂着吊死鬼睡去。”

“咯咯咯——”一阵轻谑的笑声。

他加快走了几步，想躲避开这些随口无心的议论和超然事外的嬉笑，他心里像灌了铅似的那么沉重。到了厂门口，看门的老头儿接过他还回的进门牌子，压着嗓门神秘地问道：“同志，到底是怎么回事啊？都说修管子小杜上吊啦。”

他回过头，呆呆地向杜卫东离开人间的方向望了一眼，嘴里应道：“啊。”

“因为什么事儿啊？”老头儿瞪起惊恐的小眼睛。

“啊，不清楚。”他烦乱地敷衍了一句，喉咙已被沉甸甸的悲哀和迷茫扼住。他走出了大门，身后，还传来老头儿自言自语的喃喃声。

“前儿个还给我修暖气哪，今儿怎么就会寻了无常呢？”

他骑上车子，两腿无力地蹬起来，心里充满了问号——

“怎么会寻了无常呢？”

办公桌上那只俗里俗气的闹表起劲地走着，在寂静中，答答的声音显得格外沉重。窗外，茫茫的夜色把一切都笼罩在一种神秘莫测的暗幕之中，要是没有这只不甘寂寞的闹表，真让人觉得时间都停顿了似的。

从晚上七点钟他就坐在了马三耀这间办公室里，近乎痴呆地望着那根迟钝的分针慢慢地转了两圈，而那扇虚掩的房门却依然纹丝不动，门外的走道里也听不到一下脚步声。他从椅子上站起来，走到窗前，又转过身子，走向门口，然后烦躁地在椅子上重新坐下。桌角放着一本《人民公安》杂志，杂志下面压了一本书，他拿过来看看，是法捷耶夫的长篇小说《最后一个乌兑格人》，信手翻了几页，却一行字也看不完整。屋里又燥又闷，燥闷的空气使他难以集中起自己的思绪，也许真是脑子过于疲倦了，太阳穴一阵阵发胀。他放下书，合上眼，希冀着能稍稍打个盹，然而胸中的浮躁却怎么也无法安定下来。

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