她又来了，仍坐在最后一排，面含微笑，饱满犹如一颗熟透多汁的桃子。牧师看着，可是他开始厌恶她的微笑，因为它是廉价的，是不与内心相连的。他又看见她卖力地唱诗，在分吃圣餐时十指间夹满了饼干，内心在隐隐作痛。

应有一只手，温暖慈祥地伸向她，有足够耐心，充满谅解和宽容，将她从泥沼中拉出来。

他于是又走向她：

“等礼拜结束后，你有时间吗？我必须和你谈一谈。”

她点点头，看着他，淡蓝色的眼珠像子弹般穿透他的身体——砰，一瞬间他似乎又被俘虏，处在了劣势——他早该清楚她的杀伤力。

他们坐在一棵高大的桫椤树下，树阴是一绺一绺的，被旱季接踵而至的阵阵热风摇曳成一把喑哑的竖琴。她的香味又弥散开来，这一次他分辨出来那是曼陀罗花的香气，忽远忽近，令人晕眩。他知道歌妓们多用这种香味迷惑男人，令男人神魂颠倒，甘愿俯首做她的奴隶。

“我还不知道你的名字。”他温和地看着她。

“淙淙。”她掏出一颗槟榔，塞进嘴里，嚼起来。

“我不认识中国字，但这个发音很好听。”

“是流水的声音，要比海浪轻柔一些。”她的嘴唇已经变得鲜红。

“是的，像流水。”他又轻轻念了一遍，“淙淙。”

他想了想又问：“看起来你不是本地人，你是从哪儿来的？”

“我妈妈是中国人，爸爸是荷兰人。”她回答很简短，令人无法分辨她来自哪里。

“哦，是吗？我也是荷兰人。”他总算找到一个可以拉近他们距离的契机。

“是吗？”她漫不经心地咀嚼着槟榔，眼睛也不抬一下。

“那么你父母现在在荷兰？”

“不，他们都死了。这挺可惜的，不然，你和我爸爸也许会聊得很投机。”

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