风在呼啸，不知何时风已转急，秋夜的风声，听来几乎已和草原上的风声同样凄凉。

距离黎明还远得很。

傅红雪紧紧握着他的刀，掌心在流着冷汗。冷汗并不是因为恐惧而流出来的，而是因为痛苦；一种他从来未曾经历过的痛苦。

陌生人也不再开口。

没有人开口。

他的仇人就坐在他面前等，等死。

他受尽各种痛苦的折磨，为的就是将这些仇人一个个找出来，要他们死在自己手里的这柄刀下。

但现在他看着这个人，看着这个人脸上因长久的痛苦与恐惧而增多的皱纹，看着这个人衰老疲倦憔悴的神色，看着这个人断了的左腿……

他忽然不知道自己是不是应该杀他了。

“我做错的事，我已付出了代价。”

这句话并不假。若不是因为历久如新的痛苦和恐惧，谁愿意砍下自己一条腿？

一个人在那种继续不断的折磨中生活了十九年，他付出的代价也许比死更可怕。

“这些年来，我一心想做得像是真正的君子。”

这句话也不假。这些年来，他的确一直都在容忍、忍让，从不敢再做错任何事。

这是不是因为他已知道错了，是不是因为他已用尽一切力量来赎罪？

“现在你还是随时可以杀了他，他已完全没有反抗的能力！”

“但现在的问题，却已不是这个人该不该杀。”

“而是这个人还值不值得杀。”

这问题没有人能替傅红雪回答。

他必须自己选择：是杀了他，还是不杀？

每个人都在看着傅红雪，心里也都在问着同样的问题。

他是要杀了易大经，还是不杀？

风仍在呼啸，风更急了。听到了这风声，就会令人又不由自主想起那无边无际的大草原，想起那仿佛永无休止的风沙，想起那风中的血腥气……

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