我们走到汽车旁边站着。有好几分钟谁也没有出声。朱利安上校把烟盒递过来，挨个向大家敬烟。费弗尔脸色灰白，看来方才的消息对他打击不轻。我注意到他捏着火柴的手在不住地颤抖。那个流浪艺人停下手里的风琴，手捧帽子，拄着拐杖朝我们走来。

迈克西姆给了他两个先令。接着，他又回到风琴旁，奏起另一支曲子。教堂大鸣钟敲了六下。费弗尔开始说话了，脸上依然没有一点儿血色，佯装无所谓的口吻也掩不住内心的胆怯。他垂着眼睛没朝谁望，只顾瞅着手里的烟卷，同时还不住地在指缝间转动着它。

“有谁知道，”他说，“癌这玩意儿传染不传染？”

没人答理他。朱利安上校耸耸肩。

“我做梦也没想到过，”费弗尔前言不搭后语地说。“她瞒得好紧，甚至对丹尼也不透口风。这事他妈的实在骇人，是不是？谁也不会把这件事儿同吕蓓卡联系在一起的。

你们几位想不想去喝一杯？这事儿我完全估计错啦，错了就承认，我可不在乎。癌症！哦，我的老天！“

他斜靠在汽车车身上，双手遮住眼睛。“叫那个摇风琴的混蛋滚开，”他说。“那鬼声音实在叫人受不了。”

“要是我们自己走开不更省事？”迈克西姆说。“你可开得了自己的车？要不就让朱利安替你开？”

“让我歇一会儿。”费弗尔咕哝着说。“我会恢复过来的。你不明白，这件事真他妈的像当头一捧。”

“喂，看在上帝面上，振作起来，”朱利安上校说。“要是您想喝一杯，就回到屋里向贝克要去。我想他一定知道怎么治疗惊厥症。别在大街上出洋相。”

“噢，你们神气了，没事了，”费弗尔站直身子，望着朱利安上校和迈克西姆。

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