时光会让一个有心的人分外孤单，慢慢地这种孤单就会成为守候。

也许，会是一辈子。

四季在身边悠悠流转，春观夜樱，夏望繁星，秋赏满月，冬会初雪。所见的飘零，高缈，苍凉和寂寥。每每此时刻意让自己忘记一些事情，于是，有了酒，有了这些文字。

我没想到我会用一年的时间来写这些东西。用笔在自己的心头割开一个伤口，看那些文字带着自己的温度和情感，像血一样流出来。那时究竟是忘记了，是应该捂住伤口，还是应该看着它流淌。

写作是一件艰辛的工作。

它让我觉得更加的孤单，越来越喜欢沉默寡言。

自己的心自己知道。读书，或这默想，甚至一个人呆呆地坐着。从来没有哪一个时候会如此怜惜自己，也没有哪个时候会如此懂得他人。

我们能有什么本质的不同的地方呢！好和坏，高贵和卑贱，并不足以区分我们作为一个人的差别。

诗词之作，皆出于心，没人会例外，不然文字再华丽也不值得一读。阅读诗词就是阅读诗人，也同样是阅读自己，千年时光过去，让人心动的始终是文字后殷殷绵绵的情感。

不眠之夜，读古人书，可解万斛之愁。

一个人坐在窗下，一遍又一遍地品味他们的文字，寻觅他们的遭遇，体味他们的情感，有喜有悲，有声有色，有花有酒，有笑也有泪。一位又一位古人，化为文字，与我相对。我们都是寂寞的，寂寞着，寂寞着，天就亮了。

恍然间我明白，人，得意或者失意，高贵或者卑贱，都将被时间剥去虚饰，最后大家都将作为一个单纯的人站在同一高度，由后人审视。

不过，你用的心更多，未必就会得到更多。现在和过往，古典和现代，错开一个隙缝，你可以窥见只有时间才能检验出来的真伪。

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