诗

诗，请把幻想之舟浮来，

稍许分担我心上的重载。

诗，我要发出不平的呼声，

但你为难我说：不成！

诗人的悲哀早已汗牛充栋，

你可会从这里更登高一层？

多少人的痛苦都随身而没，

从未开花、结实、变为诗歌。

你可会摆出形象底筵席，

一节节山珍海味的言语？

要紧的是能含泪强为言笑，

没有人要展读一串惊叹号！

诗呵，我知道你已高不可攀，

千万卷名诗早已堆积如山：

印在一张黄纸上的几行字，

等待后世的某个人来探视，

设想这火热的熔岩的苦痛

伏在灰尘下变得冷而又冷……

又何必追求破纸上的永生，

沉默是痛苦的至高的见证。

1976年4月

理想

１

没有理想的人像是草木，

在春天生发，到秋日枯黄，

对于生活它做不出总结，

面对绝望它提不出希望。

没有理想的人像是流水，

为什么听不见它的歌唱？

原来它已为现实的泥沙

逐渐淤塞，变成污浊的池塘。

没有理想的人像是空屋

而无主人，它紧紧闭着门窗，

生活的四壁堆积着灰尘，

外面在叩门，里面寂无音响。

那么打开吧，生命在呼喊：

让一个精灵从邪恶的远方

侵入他的心，把他折磨够，

因为他在地面看见了天堂。

２

理想是个迷宫，按照它的逻辑

你越走越达不到目的地。

呵，理想，多么美好的感情，

但等它流到现实底冰窟中，

你看到的就是北方的荒原，

使你丰富的心倾家荡产。

“我是一个最合理的设想，

我立足在坚实的土壤上，”

但现实是一片阴险的流沙，

只有泥污的脚才能通过它。

“我给人指出崇高的道路，

我的明光能照澈你的迷雾，”

别管有多少人为她献身，

我们的智慧终于来自疑问。

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