他的窃笑顺着音阶逐渐向下，直至不再是笑声，而变成一串持续的下流话。语言本身并不可怕，可怕的是说出来的方式。李的面颊在抽动，手捏着枪托。这时，杜戈尔认出了那把枪的型号，这方面的知识也是从父亲那里继承的遗产，他父亲有不少关于枪支的藏书。这是一把口径为九毫米的沃尔特PPK手枪。他忘了弹夹里能装多少颗子弹，也许是八颗。反正够用了。

李的声音还是像往常那样低沉单调，然而他说的话却像疯狂的刀片。恐惧僵化了杜戈尔的身体，可是他的脑子却在恐慌的助燃下飞速奔跑：李被羞辱了，结果是，他狂怒了；到目前为止，愤怒只影响了他的语汇……

突然，这股怒潮终止了。事先并没有减弱的迹象——仿佛电灯的开关，“啪”地响了一声，随即迅速完整地切断语流。当李再次讲话时，他的声音变得很粗哑。

“把两只手放在头顶上。慢慢地。转过身去。把双手放在你进来的那扇门左边的墙上。两脚分开。靠在墙上。”

很难判断是哪一个先出现：两个人中有一个会死的想法、“啪”的一声枪响，还是从杜戈尔和阿曼达中间的墙上迸出来的砖头瓦块和灰浆碎片。

“太近了。离她一码远，梅西。”

杜戈尔很听话。他的五脏六腑在翻腾搅动；他多么希望自己不要失去对身体的控制。他保存了一丝超然，这种态度使他认识到，现在还在担心是否应该打破禁忌是多么荒唐，但是这种想法并没有让他舒心。如果这么做能带来什么好处，他会大哭的。“哦，上帝，”他默默地祈祷，心中充满了绝望，“如果你能带我们离开这里，我发誓……”他无理性地抱有希望，并相信确实有神灵会听他说话。

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