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“哦……”我突然想起了什么，紧张地翻开那一本本相册，问：“妈，怎么没有我5岁之前的照片啊？”

“那个时候家里穷，哪有钱照相？”母亲边说边闪出了书房，她躬着背，步履蹒跚，双手轻轻垂在身体两侧，手指不停地颤抖着。那一刻，我突然觉得自己很残忍。

母亲已经老了，无论她的头是否真的曾经躺在案板上，无论父亲的死是否和她有关，都已经不重要了，此刻她，只是个失去了丈夫、甚至失去了记忆的可怜的妇人。

况且，把头放在案板上并不是她的错，而是父亲的；况且，我并没有她害死父亲的任何证据，即便是她害死了父亲，她依旧是我的母亲呐！

那个晚上，母亲在卧室里辗转反侧，不时发出悠长的叹息。

过了很久，我听到她轻轻起身。脚步声从她的卧室门口一直延续到我卧室门口，然后停下来。紧接着，我看到卧室门被拉开一条缝隙，母亲就站在那道缝隙里，一动不动。她瘦长的影子贴在地上，影子的长发低垂着，似乎有水顺着那长发流下来。

她轻轻地说：“孩子，你又不开心了么？没事，妈妈炖肉汤给你喝，妈妈爱你，妈妈会保护你。”

不知道过了多久，我卧室的门又被关上了，脚步声慢悠悠地晃到厨房，紧接着，厨房里传来剁骨头的声音。那声音很小心，似乎生怕把我吵醒，但却不可能不吵醒我。

我轻轻爬起来，拉开卧室的门，我看到母亲低着头，菜刀扬起又落下。这场景是那般熟悉，案板上鲜红一片，粘稠地液体顺着垂下来的头发，一滴一滴地掉落……

早晨，我和母亲惊讶地站在厨房门口，望着煤气灶上那小火熬着的排骨汤。

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