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“阿门。”

克劳福德神父洒下圣水，公墓的工人们盖上大理石砖。九月二日的伦敦和往常一样，天空阴沉沉的，浓重的雾和霾在人间纠缠不清，摧残着每个人的肺和心情，即使是西垂的太阳也丝毫没有让天空品尝到夕阳的亮色，墓地上方有乌鸦一声不吭地盘旋，在天色的晕染下，洁白的大理石也沾惹了一抹沉重的灰。

纳尔逊穿着一身深黑色的西服，弯下腰用手掌擦拭着约纳斯的墓碑。

“约纳斯·尼克劳斯（1885-1939）：他的时代太过残酷，所以他握住的笔最终并没有让他成为诗人。”

“真草率，不是吗？”他抬起头，把胳膊搭在汤姆的肩上，“一个那么大只的人，最后却被装到一个小小的盒子里，埋在这样一米见方的坟茔中，甚至他的一生都只能用这样简单的一句话概括。”

前来凭吊的客人们都穿着肃穆的黑色正装，在神父的指挥下围在贝拉身边，望着约纳斯的相片缄默不语。

“纳尔。”汤姆转身面对纳尔逊，伸出双臂拥抱他，用力地拍着纳尔逊的后背，“斯人已逝，但是你还有我们，你还有贝拉姨妈，你总得向前看。”

“我一直都在向前看，”纳尔逊回敬了同样的拥抱，紧接着挣脱出来，望向葬礼边缘一群面色严肃的德国人，他们是约纳斯家乡的亲人，从特里尔来，纳尔逊以前从没听约纳斯说过他们——不知道在这样兵荒马乱的年头，他们是怎么收到消息，又是怎样跨越半个欧洲来到这里，他们行色匆匆，不言不语，仿佛只是需要亲自走一遭来见证一位亲人的离世，就像约纳斯只是潦草地在人间走了一遭而已，纳尔逊收回目光，对汤姆说道，“而且看得更远。”

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