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阿瑟脸色发暗。

作为奴卡曼达的遗孤，他天生有张麦色的脸，此时被高温抽榨，油脂和皮层的色度下降，短短几刻之后，就变得如同杜瓦人一般黢黑。

变得，和沃契尔一样。

阿瑟瘫跪在地，弓背塌身，呼吸越来越困难。

他浑身被严重灼伤，却不再感觉到疼痛，也不去反抗火焰，哪怕嘴唇裂出殷红，眼睛仍然死死盯住材料，拼命用残余的思维去记下锻造中的变化。

“老师有没有在自己面前锻造过？”

阿瑟脑中突然想到这个问题。

……

他在难民营的第五个夜晚，因为饥饿偷吃，在工坊后巷被打断了腿，往炉膛的火光爬行时，有个老头正在用细麻擦拭器物。

沃契尔专注地轻抚每个棱角，对遗孤充耳不闻。

阿瑟趴在门栏边，从缝隙里看着对方加工，不呻吟，也不求助，把这当成人生最后的记忆。

器物被搁在铁匣中。

他看完最后一个步骤，彻底昏死，恍惚间听到了脚步声……

……

“老师，您看，我的用废料做的战刃，把他们的作业全砍断了，铁匠们得训死那群自大的蠢蛋，呸，就这样还敢自称工坊学徒！”

阿瑟举起自己豁口卷刃的武器。

沃契尔皱皱眉，用铜茶匙拨开它，然后一声不吭地检查起徒弟的伤痕。

北境巫医的药膏很野，即便再严重的创面，阿瑟都不会哭闹，但那群高龄学徒嘲笑沃契尔“没用”的时候，他真实地感觉到了心口的刺痛。

“老师，您什么时候教我锻造武器？”

年迈偏执的老头，此时却没有反驳或者臭骂。

他拧起眉头，深深地叹了口气。

“老师，我错了么……”

“不，当然不，你的路很长，也很精彩，我只是有点遗憾。”

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