“你害怕了。”郑源刚一落座就听到对面的声音，他从来没觉得有谁的声音这么刺耳过。

“只是没睡好。”郑源把一叠报纸摔在桌上，他知道这时候最忌讳有情绪，可是他还是个人，是人都会有情绪。“你要的报纸。”

吴汇枯柴似的手指从栏杆间伸出来，狱警清清嗓子：“收回去，采访不许交接任何物品。”

吴汇转头看着郑源，眼神里没有一点祈求的意思。如果他开口，大概只会叫他自己看着办：想搞砸吗？有本事坐着别动啊。

郑源讨厌他的笃定，不止他，还有他的整个人生，整个世界，他们好像吃定了他无从反抗，只会闷着头把一切扛下去。

牢骚归牢骚，事实上郑源仍然摊开了报纸，一一举起来，六份，本地外地都有，高通广场的案子，头版头条。吴汇的注意力被吸引过去，他像个瘾君子嗅到了毒品，整个脸凑得极近，似乎再用力一点那张窄瘦的脸就能从两根铁条之间穿出来。郑源不喜欢他的眼神，那上上下下滚动的眼珠子好像透过报纸滚到了他的皮肤上，蚂蚁一样，岩浆一样。

“你在看什么？”

“你说呢？”

“文章你早读完了，现在上面有要求，报道重心全在见义勇为的袁佳树身上，没什么行凶细节，也没有太多对你的描写，估计你也不想细看。”郑源懒得再打心理战，发出一记直球：“你在看死者照片。为什么？”

吴汇勾起嘴角：“你们写文章的人有句话叫什么来着？用作品说话。我的作品也在说话。”

“那你的作品在说什么？”

“他们在唱歌，嘲笑你的愚蠢，感谢我的造化，不，其实你不算最愚蠢的一个，起码你还追到了这里。其他人，他们在我认罪的那一天就撒开手了。”

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