尼古拉·阿尔捷米耶维奇在自己的书斋里,绷着脸,来回踱着;舒宾坐在窗前,跷着腿,悠然地吸着雪茄。
“请别这么从这个角落踱到那个角落吧,”他说道,把烟灰从雪茄上敲下来。“我一直在等着您说话呢,我这么一直跟着您晃,连脖子都晃酸啦。况且,您这么走来走去,也真有点太紧张,太过火啦。”
“除了开玩笑,你就再也不会点儿别的,”尼古拉·阿尔捷米耶维奇回答。“你就不肯替我设身处地想想:你就干脆不想明白我已经习惯了那个女人,简直就是离不开她,少了她我就只有苦恼。这儿已经是十月,眼看就是冬天啦……她到底死呆在列维尔干什么呢?”
“她准在织袜子……为她自个儿;为自个儿呢——可不是为您。”
“笑吧,尽管笑……可是,我得告诉你,我再也没有见过像她那样的女人。那么诚实,那么不自私自利……”
“她把那支票兑现了没有?”舒宾问。
“那么不自私自利,”尼古拉·阿尔捷米耶维奇重复说,提高了嗓子,“那真叫人惊叹!有人告诉我说,世界上有千千万万别的女人;可是我告诉他说:拿那千千万万来给我瞧;我说:把那千千万万拿来给我瞧:ces femmes—qu'on me les montre!可是,她就是一个劲儿不写信来,这真急死人!”
“您真像毕达哥拉斯一样雄辩啦,”舒宾说,“可是您可知道,我要给您个什么忠告?”
“什么忠告?”
“当奥古斯丁娜·赫里斯季安诺夫娜回来的时候……您懂得我的意思吗?”
“嗯,是的……那怎么样呢?”
“当您看见她的时候……您可明白我的意思?”
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