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我想写一部书，一部小说，写我的故事。我也不太确定是不是我的故事，也许是别人的故事，也许只是有些片段和我类似，也许就是我。

是不是我也没那么重要，重要的是我决定要把它写下来，记录下来。我想看看自己的故事，我想读读自己的心声，看看是不是和我想的一样。

我本来没想写小说，我只想写诗，诗很短，写起来没有那么累，但小说不一样。我习惯一个字一个字的手写，这是我的第一本小说。

我不知道要写多少字，也不知道要写多久，不知道我的笔够不够，我的纸够不够，不知道我心里到底有多少话要诉说出来。我是一个表面话少，心里絮叨的人。我不知道我的故事值不值得大家浪费时间去读。

让我确定要写小说的想法是在一个下午，当时我的心情压抑到了极点。我很痛苦，没有不甘，全是绝望，我不想再有任何的希望。对于我所爱的世界，我没有任何留恋，我打开手机，全是虚假的消息，全是伪装，没有真实。一切都不会再刺痛我，因为我的心已麻木，已冰冻，已死亡，没有生命的气息，没有希望的气息。我就这样绝望地崩溃地躺在床上，渴望睡眠暂时代替死亡，掩盖我的存在。

睡了一觉醒来，又陷入了平静的绝望中。绝望无需向我袭来，无需将我吞噬，因为这绝望不是外来的，是从我内心深处发出来的，仿佛要将这整个世界吞掉。我再次渴望睡着，网上已经没有任何消息值得我期待，这世界也没有任何痕迹证明我的存在，我只想安静地离开，如果还不能离开，那就先睡着。

又睡了一觉醒来，胳膊沉沉的，脑子却很清醒。我打开手机，看看时间，下午6点了，窗帘早被我关上，怕阳光刺眼。我想到了海子，想看看他的诗，我打开手机找啊找，找到了一篇小说《起风了》开始读。我本来只想读个开头就放弃，结果读着读着我有点入迷了。好像没什么故事，没什么情节，作者却写得如此细腻。在那个山里的疗养院，两颗病着又虚弱敏感的心相互依靠，他们看到的风景我仿佛也看到了，他们的孤独我仿佛也感受到了。书才读了1/3，我就下床吃了一碗面，找到了一个新的日记本，打开，开始写字。

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