孩子的手在尘土中，手指撮作一起，像一个神经萎缩的瘫痪病人的手那样，每一根手指既不能伸直，也不能攥紧。就那样撮着，像捏着一小把尘土，又像仍牵着父母的衣襟。

远处走来的队伍是另外一些孩子。走近了，尘土漫起，我们看到他们疲惫不堪，游丝一般的三两声合唱勉强能偶尔高亢一两句。为首的一个孩子斜扛着的红旗上写了几个艳黄色的大字。这么多年过去，我们已经没有人能记得那几个字了。我们曾亲手把那几个字从记忆中一笔一划勾去，那些残渍剩迹，也被流着泪生吞硬咽。我们撕裂心肠把往事忘记，直到有一天，我们中有一个挣扎着死去……

如此长距离的“拉练”是孩子们不太理解的，更何况午后是那么沉闷酷热。领队的胖胖的女教师尖声催促着速度，并不停对扰乱队形或掉队的孩子进行点名。而队伍末那个年轻的男教师则走得比孩子们更加有气无力。这时他们离那只孩子的手越来越近，越来越近。打头的第一个孩子浑然不觉跨过去了，第二个也过去了，第三个，第四个……队伍前进着，孩子的手在腿脚缝隙间伸着，又像是在呼救。这时其中一个孩子拖着长长的步子划过去，把手踢到一边。后面的男孩低着头走路，看见时忍不住也跟着踢了一脚。再后面的孩子则小声叫了一声：“一只手——”从此，那一声，轻轻响在我们剩下的岁月里，在日日的清晨，唤我们醒来。

队伍轻轻骚动了一下，又似乎没什么反应似的继续向前。只是一只又一只的小脚开始有意识地，好奇地踢弄着它，让它随着队伍前进了一会儿。一个矮个子小女孩绕着它走了过去，另一个女孩则弯了腰细看一眼——“就是一只手……”她确认，并站直了后退一步，后面跟上来的男孩走上前把那小手拾起：

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