糟糕的一夜。风扑向街道和大海。它在窗外喋喋不休,在外面的树间怒吼。我看到了戴维。一整晚,他都在冲我嚷嚷。他摇动裱框印刷画,蓝鸟飞出来的时候,他折断它们的翅膀。他要所有他从我这儿偷走的东西,只不过他不是在问我,他是在尖叫。我张开嘴,但声音出不来。一点声音都没有。话语提到我的喉咙就没有了。
一张十英镑纸币!他在叫嚷。
行,我咕哝着说。
还要一张!
行。
一瓶金酒!
行。
还要一瓶!
行,我哼哼着。
毯子!啤酒!饼干!
给你。给你。
你的搅蛋器!
我的搅蛋器?为什么,戴维?你要我的搅蛋器干吗?
我就要!我要你的搅蛋器!
我的喉咙像被一把刀切开了。行,戴维。行,戴维。行,行,行。
今天早晨我没去成娱乐室。护士在晨间例行检查时说,她听说有个义工要带着乐器过来。“有时人们以为他们不会演奏音乐,但实际上他们会,你知道吗。玩音乐的义工过来时总是好日子。”我要求留在自己的房间里。后来我听到其他病人在玩铃铛和鼓,但感觉自己就像在一块大陆上,而他们在另一块上。写了十三天之后,我的手像被刺穿了。在餐厅里,我举不起叉子吃东西。头一阵一阵地疼。反胃了两次。我无法进食。甚至不能喝我的营养饮料。
沙阿医生检查了我的脖子、嘴和眼睛:“腮腺有点肿胀。”
“是有一点。”菲洛米娜修女说。
“还有,她的手怎么了?”
我想把手抽开,但动作不够快。沙阿医生抓住我的右手,翻过来更仔细地查看。他看到拇指和食指之间的水疱,那是我握铅笔的地方。我的拇指很烫,有红肿。手掌也在跳。
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