“您那里出什么事了，斯拉维克？”

“我工作呢……”

“我就是这么想的……”

“出什么事了吗？”

“没什么大事。您家里一切都好吧？”

“当然了！为什么您问这个？”

“随便问问……要不，散散步去。不然头痛得要命。”

三分钟后他们穿上外套来到了编辑部对面的林荫道上。这里可以较为安全地谈谈话。春天般的阳光令人目眩，于是两人像从储藏室里爬出来的猫一样眯起了眼睛。

“斯拉瓦，您喜欢亚古博夫吗？”一走上干燥的小道拉伯波尔特马上问道。

“要明确地回答吗？”伊弗列夫问道，他挽住他的胳膊以便绕过一摊水。“慢慢看吧……怎么了？”

“我早就搞了两本人物登记簿并把人们记载进去。一本记入好人，另一本记入坏蛋。我把亚古博夫记入哪一本呢？”

“那您我把记入哪里了？”

“记到了好人中。但这不等于是永远的。”

“您自己呢，雅科夫·马尔科维奇？您把自己列入了哪一本中？”

“我在两本中记载的都是第一个。我想，这不会是不谦虚，啊？”

“看您说的，老师！您是知道我对您的态度的！尽管我也认为有可能，您也许有一些让您自责的过失。”

“所有人都有过失，伊弗列夫。”拉伯波尔特没有去展开这个话题。“我记入的根据不是有或者没有罪过，而是生活立场。个性——是人或者是黏液。”

“您无论如何是个人物！”

“当然了，斯拉维克！如果本性中稍微多洒出一点理性的话，我就是报纸的主编了，而马卡尔采夫和亚古博夫就会听从我的使唤。”

“这是仕途！可您只不过是人。并且之后是记者！千百万人读您写的东西！”

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