本顿轻手轻脚地打开酒窖门，迅速贴在窄门的一侧，他拔出席格索尔手枪，扣起扳机。

楼梯底下传来谈话声，一个男声说：“你从来不会把门关好。”

脚步声响起，大约五声，像是威尔顿·温恩。接着出现一只手，推着门想把它关上。这时本顿忽然用力将门往前一推，弹开的门板把温恩撞得滚下楼梯，一脸错愕地倒在石板地上呻吟。和他谈话的人已沿下一层楼梯溜走。本顿清楚地听见那人仓促奔跑的足音，然而他——也许是让-巴蒂斯特——已经无路可逃。这座酒窖只有唯一一个出入口。

“站起来，”本顿对温恩说，“慢慢地。”

“我受伤了。”温恩抬头对本顿说。本顿站在楼梯顶端，关上背后的门，用枪指着温恩的胸口。

“谁管你有没有受伤。站起来。”

本顿摘下棒球帽，往温恩身上一丢。温恩终于认出这个不速之客，顿时脸色发白，吓得合不拢嘴。他躺在那里，蜷缩成一团。拉扯着身上的雨衣，骇然地望着他。

“不可能，”他惊恐地说，“不可能！”

与此同时，本顿聆听着逃逸之人的脚步声是否会再度响起。没有动静。

这个密不透风的狭小空间里只有头顶一盏蛛丝缠绕的灯泡、一张小又旧的柏木桌，上面印满屋主在这儿品酒时留下的瓶底圆印，它们早已变得黝黑。四周是潮湿的石墙，本顿左侧那面墙上有四个用吊环螺栓固定的铁环。非常古老，锈蚀斑斑。一旁的地上有几卷黄色尼龙绳和一组电插座。

“起来，”本顿再度喝令，“这里还有什么人？刚才和你说话的是谁？”

受伤的威尔顿温恩忽然在地上一个翻滚，速度惊人的敏捷，他顺势从外套下掏出一把枪来。

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