1972年，我还没回美国；1977年，我从中央情报局退休后也一样没有回去。

直到四天前，我终于回了家。此时，距我离开美国，从迈阿密飞至哈瓦那，见到一个名叫欧内斯特·海明威的家伙已经过去近56年了。

无论是谁都无法预知自己年老时的情景，也不愿看到朋友们一个个辞世的惨状。但这就是我的命。我已是一个近八十六岁高龄的老者。年轻时，我曾经四度中枪，历经两次车祸和一次戏剧般的空难而不死，在孟加拉湾迷航四个昼夜，甚至在数九寒冬被困喜马拉雅山脉长达一周之久。我熬过了这一切。运气不错，大多数时候我的运气都很不错。

十个月之前，我的好运气终结了。当时我让司机开车带我去马德里看医生。我每年都要定期体检两次，我的私人医生看上去大概六十二岁，每次见到我都会责骂一番：“从什么时候开始我们西班牙医生也要打电话催人来体检了？”我总是一笑了之。

但去年8月的这一天，我实在是笑不起来了。他向我简明扼要地道出了真相。

“如果你再年轻点……”他的眼神里写满了忧伤，“我们或许还能给你做一次手术。可你现在已经八十五岁了……”

我拍了拍他的肩膀，问道：“我还能再活一年不？”海明威曾经对我说过，他用一年就能写出一部书来。

“我的朋友，恐怕没有一年了。”

“那我还能再活九个月吗？”我的书不会是海明威那种旷世杰作，用九个月大概也能完成。九个月，听上去真像是要怀个孩子似的。

“九个月，还是有可能的。”医生说道。

当晚，在回家的路上，我让司机把车开到了一家文具店。我要为我的激光打印机再多买些纸。

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